Al igual que antes, pulsa leve el reproductor, aun estando sentado solo necesitas el compás que da la pausa, si por lo contrario estás, a Dios gracias, de pie y andando, úsala de leve carga para decir al mundo, #yosoyfeliz #yopuselaverdad
Foto extraída del blog, de Fernando Morales.
Por más vueltas apretadas que de la vida, jamás podrá apretar mas, que de lo que me aprietan a mi los pulsos al mirarte o mas bien intentarlo, a las pupilas marcadas de cansancio que tienes tú padre mío.
Fueron solo tres vueltas, llevabas de soga, solo tres vueltas, antes, mucho antes de que Pedro te negara, las llevabas dadas.
Suspiraban en cada una de ellas, muchas verdades, sinceras y limpias, marcadas a verdad, como esa mejilla tuya marcada por otra verdad muy diferente, la del insulto y el desprecio, verdad de saña que egoistamente destacamos mas que la limpia y pura que, como la de aquella que de angustias llena, sublime, te mira todo el año.
Solo quisimos ser verdad allá donde hubiera pisar a tu vera, demandados por defender la honra prometida en la cita que tu sombra marco.
Y así nos fuimos, en tus mismas vueltas apretados, uniformes y compactos, como cada una de las tres apretadas vueltas sinceras, apretadas y marcadas a tus pulsos, al pulso que marcaba tu moreno compás .
Se nos quedó la verdad a tu vera,
se olvidaron las tildes a tu diestra,
y te sonaron los lamentos al irnos,
cerca de donde el olvido nos acecha.
No hubo más que verdad en esto que recuerdo,
se quedarán las vueltas dadas en tus manos,
y las miradas en el vuelo de tu compás.
golpeado con la siniestra.
Nadie podrá velar, por mucho que a mentir escupan,
negaciones a tu lado,
Pedro de reojo mira,
buscando ese pálpito de pellizco prometido y no encontrado.
Pusimos nuestra verdad,
la misma que pone un ciego en tu inmensa confianza,
sin bastón, tu mirada y tu pisar,
marcaba a donde íbamos.
Abismos nos crearon, al ver que la verdad,
iba por los mentideros...
Y caímos presos, sin la maldad del que ve, con doble sentimiento,
nuestro sino no era más que el de estar.
Y estuvimos, a decir verdad,
a tu lado en el compás,
latias en cada pecho, a decir verdad,
de todo aquel que quiso caminar, cosido a tu verdad.
No bajamos banderas a media asta,
no hizo falta, ni mástil dejamos,
tu eras el baluarte sin bandera,
tu Pasión era la nuestra.
Y mañana quizás vuelva a tu vera,
para volver a tocar la gloria, siempre a tu vera,
mi riqueza es saberme tuyo, sin rarezas,
sin mástiles ni banderas.
Por que por mas vientos que hubiere,
por mas mareas que vinieren,
a tu puerto llegare,
si tu así lo pidieres.
Quédese tranquilo mi pincel,
si a bien mandar tuvieres,
que sea cuando sea que llegue,
este lamento aqui dejado.
Y volver a ser verdad, compás y mieles,
para endulzar con el sudor de mi frente,
todo lo que a decir verdad,
vengo de años a deberte.
Señor del compás.
Moreno de angustias nacido.
dejame ser tu caminar.
Aunque sea en renglones de muerte torcidos.
Sea pues tu suerte,
la que escribas de mis puños.
y el sueño sea el suspiro.
que suelte yo, a mi muerte.
@botadejerez, diásporas encontradas en la tergiversación que da la no verdad.
Moraleja.
Se separaron los pueblos cuando el que llego, dijo que todo estaba vencido.
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